Es el último pájaro que cantó
aquella mañana.
Pequeño ruiseñor de alas doradas,
iluminadas por la primavera.
Es el idioma de los dioses,
voces de ritmo acorde,
acordes de tonos dulces,
notas que nos transportan.
Es el sentimiento de la vida,
vida que olvida la muerte
incluso estando malherida,
en ti solo importa el presente.
Es el aire de la tristeza,
es el suspiro del amor,
es el viento que nos reza
aquello que nunca cambió.
Es la fuga del tiempo
que se forma en tu rúbrica,
es el susurro de los hombres,
eres tú, la música.
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