Duende. Poema XLIII.

¡Que no! Que no quiero flores,
que quiero bailar
rodeado de olores,
de duende y arte flamenco.

Vamos, que el taconeo empieza,
y no espera porque no sabe,
rompe todas las cuerdas,
y a madera suenan sus colores.

Mi guitarra ya es vieja,
y entiende del arte.
Baila sin miedo, gitana,
baila y regálame tus lunares.

Sueños perdidos en una foto. Poema XLII.

Me perdí en la selva
de un manso sueño,
salvaje tristeza
manteniendo el duelo.

Dejé de andar; me pierdo.
¿Dónde estoy? No sé.
Floto en este lugar,
abandonado, remoto.

Nada cae hacia abajo,
ingrávido y mareado,
ahogado en la maleza
de nubes por el suelo.

Abro los ojos.
Sigo aquí,
no dormía;
me rodeaba la melancolía,
y despierto me hacinaba
en los recuerdos maleantes
de una estúpida foto.

Sólo eran palabras... Poema XLI.

Sólo eran palabras,
que murieron
donde el viento deja de soplar,
donde yacen los recuerdos,
donde, ahora, habita el olvido.

La vida de mis manos se cayó
y se ha roto en pedacitos.
Debe ser la fragilidad cristalina
de los momentos duros
de mente y corazón.

Si duele es que sigo vivo,
pero debo seguir andando;
en mis botas voy, en compañía
porque a veces escribo.
La luna me guía en el camino.

Ante el espejo. Poema XL.

¡QUE NO!
Que no quiero más vino,
que no quiero camelias,
ni besos de labio fino.

¡QUE NO!
Que no quiero llorar,
que no quiero gritos,
ni saludos desde el mar.

¡Déjame!
Arrancas de mí la vida,
y me abrazas en lágrimas
tras ganar la partida.

¡Déjame!
No quiero tu calor,
ni tu aroma de mentiras.
Devuélveme el amor.

No busques sensatez en mí,
encontrarás odio en mis ojos,
azufre en mis manos
y veneno en mis palabras.

No busques piedad aquí,
de ti sacaría el dulce brillo,
de mi mano arrancaría tu vida
con un golpe de cuchillo.

Solo me dejaste en el mundo,
con única huella de flores
apagadas en tu tumba,
donde me hallo recitando
el poema que a duras penas
sale de mi garganta gritando.

Solo me dejaste en el mundo,
rabia y corazón de mármol.
Todo lo llevaste contigo:
tu sonrisa murió en la calle
y la pena conquistó el paso,
de rodillas aquí estoy, amigo.

Delante de este espejo,
conversando conmigo,
hablándole a mi corazón,
ardiente, roto y dolorido.

No puedo más que romperte,
cristal,
no quiero de mí más tu reflejo.

No quiero memorias
de ojos llenos,
no quiero sonrisas
de dientes muertos.

Sólo quiero recuperar
al ser que ayer miraba,
a través de tus cuchillos
de cristal roto,
lo que algún día fue.

Devuélveme la vida,
la vida, mi vida;
porque sin corazón
no sé vivir;
porque sin luna
no existen noches;
porque sin amar
no sé morir.

Vacuos pensamientos. Poema XXXIX.

Caí agotado en el absorto vacío
de pensamientos y oscuridad;
debí hacerme la idea,
era cuestión de tiempo y lugar.

Mi mente se despeñó en el pozo
oscuro, llano, húmedo e inhóspito
para el razonamiento y el sentir.
Cerramiento consciente de la verdad.

Quería salir,
pero me paralicé
al darme de bruces
con la realidad.

Y luché,
pensé,
lloré,
corrí
y me paré.
Grité.

Me di libertad,
donde no la encontré.
Me di al llanto,
donde nunca entristecí.
Y vi el mar,
donde no hay agua.

Era el grito desesperado de la vida,
cuyos colores me quería mostrar.
Y yo le negué mis ojos,
hechizados por la irrealidad.

Era el grito ahogado de la vida,
cuya ternura me quería regalar.
Y yo le quité el oído
a su dulce musicalidad.

Era el grito arrancado de la vida,
cuyos brazos me quería acercar.
Y yo... Le tendí los míos,
dispuesto a abrazarla y continuar.

Amanecer de agua y olivos. Poema XXXVIII.

Campos ardiendo
en verdes llamas,
enfrentados en el horizonte
a las nubes de plata.

A esas que ya bailan
la danza de la lluvia,
al compás del amanecer
de cabellos rubios.

Fotografías de rayos retratan
la magia de la tierra
que abraza al agua.
Besos de girasoles
y sonrisas de aire gris.

Espectro de azules,
de rayos naranjas y violetas;
explotan en el cielo
y brindan espectáculo
a mi corazón enamorado.

¡Ay! Cielo, cielito...
Entre campos de agua y olivos.

El mundo del revés. Poema XXXVII.

Dibujé el cielo en olas;
y el mar, de nubes alcé,
sin más pena que la gloria
de tener mi mundo del revés.

Encontrado en un mar
de espejos de luna,
donde el cielo envidia ser cielo;
y allí sueña con ser reflejo.

Planeado para salir
de la rutina del azul añil;
ayudado por paisajes
que maravillarían a Dalí.

El día que el cielo
dejó de soñar con serlo;
y el mar no quiso
ser más su espejo.

Ese día en el que la muerte
era vida;
y la vida,
muerte.

El día que dejé de buscarte,
y no quise
quererte.

La vida es soñar. Poema XXXVI.

La vida es misterio.
La vida es luz.
La vida es amor.
La vida es pasión.
La vida es emoción.
La vida es gritar,
y también susurrar.
La vida es sueño,
un sueño
y tener sueño,
y tener sueños.
Sueños delirantes
y sueño de dormir.

Soñar con la vida,
sin sueño,
y vivir con sueños
de vida somnolienta.

Sin sueño podríamos vivir,
pero no sin sueños.
Son ellos los que viven
dentro de nosotros,
soñándonos en el futuro.
Sueños en sueños dormidos.

Soñar es vivir,
imaginar y crear.
Soñar es amar princesas
y derrotar dragones.
Soñar es planear,
volar y navegar
sin necesidad de alas.
Las alas del sueño,
que nos llevan a Morfeo.

¿Es lo mismo soñar
que tener sueño?
¿Es lo mismo vivir
que soñar o es soñar
el propio vivir?
¿Qué es la vida?
¿Qué son los sueños?
¿Son de la vida
los grandes dueños?

Y todo esto
es por tener un sueño,
o por tener sueño.
Quizás solo esté
cansado de soñar
y ambos sueños
se confunden
en mi almohada.
Y es que
ya lo decía Calderón:
que toda la vida es sueño,
y los sueños,
sueños son.

Lluvia. Poema XXXV.

Cientos de balas caen del cielo
a purificar los corazones marchitos
y a dar vida al apagado campo del otoño.
Proyectiles, lágrimas punzantes,
que abren tierras nuevas
al hastío final del verano.

Caes grácil y danzarina sobre mi pelo
y te pierdes en él, como buscando
tu propio sitio, tu destino, la tierra.

Repican las campanas
con tus divinas gotas,
y haces llorar
a quien te mira cara a cara,
haciendo sonreír a las almas.

Despiertas con tu cielo gris
los recuerdos de un pasado mejor
en los paisajes que ahora abrazas.

Me arropas con tu manta cálida,
que cubre hasta el alma,
y adornas el silencio con tu canción
hasta hacerme dormir,
tal vez soñar,
quizás fantasear.

Y no puedo controlarte,
toda fuerza bruta.
Arañazos de diamante
en cristales y ventanas.

Yo no quiero verte,
quiero oírte. Quiero tocarte,
quiero oler tu hierba fresca
y tu húmedo aire,
respirando de él
tu abrazo de libertad.

No quiero tus aguas,
vieja compañera.
Déjame oír tu sonido,
en el gran piano,
de teclas de marfil.
Semicorcheas bailan
al compás de tus gotas,
floreciendo entre ondas
del charco que formas.
Cantan al son del jazz,
y del blues,
silban con el viento materno
que te acompaña en el viaje.
Viento que amortigua
tu troposférico suicidio,
vigilado por las ovejas plateadas
que te lloran.

¿Y qué es la lluvia sino agua?
Y el agua es vida,
y la vida es el camino del amor
y de las espinas.
Y soñar,
y hacerlo despierto.
Lluvia, agua, vida, sueño y espinas.
O solo agua.
O magia.
Esa que me hace creer, gota a gota,
que estás aquí, a mi lado,
con tu cálida humedad
abrazando mis pensamientos.
Bajo el pellizco recóndito de mi corazón
surge la lluvia que te muestra hoy,
mojada, ante mí.

Pequeñas caricias azules,
que recibe la tierra,
con el entusiasmo de un niño
pisando en sus charcos.
Hoy no llueve, llora el viento
que te alejó de mí.

Tú, que de fuentes improvisadas
llenas las calles,
haces salvaje a los ríos,
que rugen y bailan con alegría
esperando la hora de su mar.

Y te fuiste,
cantando tu canción,
a otro lugar,
a silenciar a las aves
con tu propio cantar.
Las pequeñas hojas de la arboleda
dejaste con su llorar desconsolado,
y el viento, tempestad de cambios,
murió silbando la melodía
del amante solitario.

Buscando la esencia. Poema XXXIV.

Gritando al silencio,
para perder la razón
y ganar el sentido
en un único pensamiento.
Observando el abismo
de un camino, trazado
por el dedo del ciego
de amores y soledad.

Qué bello es vivir
muriendo,
nadando en el aire
contaminado de maldad,
respirando mar,
ahogando la pena
en un vaso de cristal.

Que bello es morir
viviendo,
exhalando cada suspiro
de amor y felicidad,
sangrando amapolas
que apuñalaron con letras
la tierra que adoran.

Iré donde la luna,
a acompañarla
en su soledad infinita.
Me alejaré del sol;
punzante brillo
el que sus rayos esgriman.
Emanarán de mí
la luz y la oscuridad;
una sombra iluminada,
un brillo abatido y cansado.
Ambas hermanadas
por el calor del universo.

Sin abogar por lo extenso,
admirando lo minúsculo,
un ojo, de otro, buen socio,
husmeando el detalle,
haciendo tonta la inteligencia.
Reencontrándome con el propio
en la búsqueda de la esencia.