El ascenso, parte IV. Juego literario.

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-Explíquese, por favor. -dijo movido por la curiosidad, por esa misma que le hizo abrir la puerta a un completo desconocido de tintes sombríos y rodeado por el más completo secretismo.
-¿Es usted David? ¿David Westinghouse?
-Sí, soy yo. ¿Cómo sabe mi nombre? -contestó perplejo.
-Eso no importa ahora, no tengo demasiado tiempo. Si estoy en el lugar correcto no deberían tardar en llegar.
-¿Tardar en llegar? ¿Quién? -preguntó, pensando dubitativo en si debería saber lo siguiente-. ¿Estoy en peligro?
-Deje las preguntas para más tarde, por favor. -respondió de forma seca y dominante-. Ahora escuche esto con atención.
El desconocido se inclinó hacia adelante y apoyó los codos sobre el escritorio.
-Su padre falleció la semana pasada. Fue asesinado por... -dudó en si debería continuar-. Bueno, fue asesinado.
-¿C-C-Cómo? -vaciló-. ¿Mi padre? Mi padre murió hace nueve años en un accidente de tráfico. Creo que se equivocan de persona.
-Eso fue lo que intentamos que pareciera. Déjeme continuar, se lo explicaré. -dijo el hombre de forma cortante-. Su padre llevaba trabajando con nosotros desde hacía un par de décadas. Trataba de recomponer un proyecto en el que hacía años que trabajaba. Intentaba crear energía desde la nada. Energía libre, gratuita y accesible incluso para las personas más pobres. Esto no gusta a todo el mundo, ya que, para empezar, las multinacionales energéticas se desmoronarían y esto provocaría el más absoluto caos económico y financiero mundial. Enfadaría a demasiadas personas. Creo que me entiende. Tuvimos que hacerle desaparecer. No había otra opción.
El profesor seguía aún estancado en la primera frase que el desconocido dejó escapar de su boca y en su mente se repetían sin cesar, como un martillo golpeando un yunque: padre-asesinado-semana pasada.

El tiempo había pasado casi imperceptiblemente, ni siquiera se dio cuenta de que había oscurecido y la estancia en la que se encontraban ambos hombres a penas era iluminada por el reflejo de las farolas de la calle, a unas decenas de metros bajo ellos. Más que iluminar, perfilaban de manera sutil la oscuridad.

-Ahora que su padre ha muerto, queremos que usted continúe su proyecto, si no habría dado su vida en vano. -el hombre continuó-. Meses antes de morir nos habló de usted y nos informó de que mientras cursaba su carrera universitaria le ayudaba a preparar este mismo proyecto.
-Sí, eso es cierto. -acertó a responder mientras su memoria empezaba a viajar muy atrás en el tiempo-. Le ayudaba. Pero de eso hace muchísimos años y no tengo ni la menor idea de cómo podría ayudarles a continuar el proyecto si tan siquiera soy capaz de hablar con mi padre sobre él. No sé en qué estado estaría.
-No se preocupe por ello. -contestó mientras sacaba de uno de los bolsillos de su gabardina un cuaderno-. Tome, aquí está toda la información que necesita sobre el proyecto. Su padre fue muy inteligente al apuntar cada uno de los pasos que fue dando.
El profesor reconoció de forma inminente ese cuaderno. Era la agenda de su padre. Negra, sencilla, sin nada escrito en la portada. Lo único que rompía la sobriedad de aquella agenda era una floritura con forma de búho en la esquina inferior derecha del mismo.

Ambos hombres callaron. El profesor miraba con detenimiento el exterior de la agenda. El desconocido le observaba con tensión. Y, de repente, se hizo el silencio. Era un silencio casi absoluto. Es ese tipo de silencios que dan lugar justo antes de que ocurra algo malo, muy malo.
El profesor recordaba ese silencio porque era exactamente el mismo que se da segundos antes de la llegada de un tornado, y él vivió esta situación cuando vivía con sus padres en Kansas.
Los pájaros dejan de cantar, el cielo se cierra en un mar de nubes negras y el aire deja de moverse. No corre el viento, nada. Lo único que oyes es tu corazón bombeando sangre y tu propia respiración. En tu cuerpo se instala el miedo y el pánico se atesora de tu mente impidiéndote a penas el movimiento. En el estudio el aire parecía tener la densidad del mismísimo agua. Juraría que se podía cortar en aquel momento.

El silencio fue bruscamente roto por el leve ruido de una pisada en el exterior del piso. El sonido que esa pisada hizo fue lo más parecido a oír el batir de alas de un mosquito en medio del graderío de un estadio de fútbol. Ambos hombres se miraron. Había alguien en el pasillo.
-¿Esperas visita? -preguntó con gravedad el desconocido-.
-No. -pudo dejar salir de su boca el profesor cuyo cuerpo era lo más parecido al estado de una piedra que puede alcanzar un ser humano-.
-Joder, son ellos.

El ascenso, parte II. Juego literario.

Para poder seguir la historia desde el principio debéis visitar los siguientes links, por orden:

Parte 1: http://literatacasual.wordpress.com/2013/06/02/el-ascenso/

Parte 2: 

Cualquiera hubiese dicho que los días de nuestro hombre ya habían terminado y solo se aferraba a terminarlos de la manera más placentera y relajada posible. Pero nada más alejado de la realidad. Nadie podía imaginar que la vida de “El profesor”, como cariñosamente le conocían sus más allegados, que cada vez eran menos, estaba a punto de cambiar.

El profesor oyó unas huecas pisadas en el pasillo de la planta en la que vivía. Esto le pareció raro, pues en la última planta solo había un piso, el suyo. Podía notar cómo escuchaba esos pasos cada vez más cerca. En sus oídos retumbaba el sonido de aquellos zapatos. Parecían pies grandes, de hombre. Pisaba el suelo con tanta fuerza y seguridad que el mismo aire se apartaba antes de que sus pies tocasen las baldosas de mármol italiano que decoraban el pasillo. Su corazón empezó a latir cada vez con más fuerza, como si su pecho empezase a disminuir de tamaño y esto le presionase a salir de él.
Estaba paralizado, no sabía qué hacer. La última vez que alguien le visitó fue hacía casi un año, por motivo de su cumpleaños. Solo un amigo de la infancia recordó tal día y decidió acudir al piso para pasar la tarde tomando cerveza y contando historias ya empolvadas en la memoria.
Pero aquello era diferente, el cielo se cerró. A penas cabían un par de rayos de luz entre la inmensidad de las cada vez más grisáceas nubes. Más que nubes parecían plomo flotando.
Al encender la cámara del portero automático solo pudo atisbar una figura masculina, con sombrero y gabardina. Llevaba algo parecido a un cuaderno en la mano izquierda. La derecha parecía ocultarse en uno de los grandes bolsillos de la prenda. Estaba totalmente seguro de que no le conocía. Se retiró hacia detrás dando un par de pasos, movido tal vez por ese miedo que tenemos todos hacia lo desconocido, acrecentado por la sombría figura de lo que pudo observar a través de la pequeña pantalla.

Cuando el desconocido se encontraba frente a frente contra la oscura madera de la puerta tocó el timbre y el sonido de miles de pequeñas campanas inundó la tensa situación durante unos segundos que parecieron una eternidad. Recordaría aquel día el resto de su vida.

Reflexiones: ¿Solo peones en un tablero de ajedrez?

Hoy es el día de las Fuerzas Armadas y me gustaría comentar un par de cosas sobre ellos.
Lamentamos diariamente la muerte de 1 o 2 soldados españoles, americanos o británicos en la televisión o la prensa. En países como Irak, Afganistán, etc. Les homenajeamos y lloramos sus pérdidas, hasta ahí todo lo normal por el mero hecho de ser personas con sentimientos.
El problema es que en los países en los que esos soldados "luchan por la paz" mueren diariamente decenas o centenares de civiles inocentes. Y nos hemos acostumbrado en las noticias a ver ese tipo de titulares, nos han deshumanizado.
No sentimos igual la muerte de un par de soldados yankees que la de 150 civiles inocentes en Irak o Afganistán. Los soldados tienen ese riesgo añadido en su sueldo y su oficio, al igual que un bombero sabe que puede que no vuelva a casa después del trabajo. Pero que alguien me explique qué culpa tiene un niño afgano de que en su país hayan guerras religiosas en las que los países a los que llamamos "desarrollados" encuentran intereses financieros y energéticos.

Los que llamamos "países desarrollados" como EEUU, Rusia e, incluso España, son de los mayores vendedores de armamento en el mundo. Solo para poder empezar guerras que les favorecerán a ellos mismos, porque en la sociedad que nos ocupa hay algún iluminado que piensa que para seguir siendo rico y mantener un cierto bienestar, deben haber millones de personas pobres cuya rutina es escuchar el ruido de ráfagas de disparos, bombas y sirenas de ambulancias y de toques de queda diariamente con la única posibilidad de luchar o morir, porque no hay más.

Pero claro, una vez hemos sido bombardeados con tanta infamia, el cerebro, como medida "defensiva" tiende a cada vez darle menor importancia.

Si mueren 120 personas en EEUU por una serie de tornados en las noticias lo pintan como el fin del mundo, una auténtica barbarie, una tragedia. Pero, sin querer desmerecer al anterior hecho, ¿por qué cuando mueren 600 personas por el derrumbe de dos edificios en Bangladesh por culpa de, entre otros, empresarios españoles no se le da la misma importancia? ¿Acaso vale menos la vida de un trabajador de Bangladesh que la de un ciudadano americano o la de un soldado español? ¿Qué nos hace poder pensar eso? ¿Desde cuándo una raza vale menos que otra?

¿Quién nos dio crédito de superioridad solo por haber descubierto antes lo que ahora llamamos civilización o educación?

Y ya que estamos tratando el tema, ¿pensáis realmente que no ocurren noticias buenas diariamente en cualquier parte del mundo? ¿Por qué es noticia solo lo malo?
Diariamente vemos cómo nos bombardean con noticias desastrosas en economía, sobre asesinatos, tragedias, secuestros, atentados terroristas, ...
Yo lo llamo el "control a través del miedo". Un rebaño de ovejas asustadas es más dócil que un rebaño de ovejas tranquilas que tienen tiempo para pensar en que las podrían estar manipulando.

Estamos en-ga-ña-dos constantemente. En anteriores siglos era la Iglesia la encargada de ponernos el velo delante de la cara para ocultarnos la realidad. Y, en esta era, los propios gobiernos y las élites financieras. ¿Para qué? Solo para poder seguir siendo élites. El mundo está movido por la codicia de unos pocos, somos sus peones en el tablero de ajedrez.

Ha llegado el momento de abrir los ojos.

Os vigilo. Poema XV.

Soy la reina de la noche,
blanca y gris,
de luz puro derroche.
Símbolo del morir.

Os dirán que soy abrupta,
de imagen pendenciera,
que tengo una cara oculta y
que ¡ay de quien me quiera!

Soy solo el travieso espejo
del sol que cada día muere,
su más fiel relevo,
de colores algo fúnebres.

Guardiana de los sueños,
de aquellos que no has vivido,
también de los que tienen dueño,
y de las noches del bandido.

Soy la luna de la negra manta,
aquella que ilumina la vida,
luz que al mal espanta
y que en las alturas os vigila.

Microrrelato: Esa noche.

Por la noche bajaban los rayos de tu mirar. Parpadeaste y, en ese milisegundo, se oscureció todo. La luna entristeció por no tener tu luz. El mundo dejó de respirar en el mismo instante de tu fugaz gesto.

Volviste a abrir los ojos pero, todo había cambiado para entonces. El sonido de los pájaros ya no era el mismo. El aire no tenía ese aroma. El suelo parecía moverse contigo. Y esa luz. El simpático satélite parecía sonreír. Pero, no podía ser. La luna no puede sonreír, no está viva. ¿Qué estaba ocurriendo? ¿Qué había cambiado en mi vida el parpadeo de una desconocida?

Aquella fue la primera vez que la vi y, lo que ocurría en ese momento tiene una explicación muy simple. El mundo me gritaba que yo estaba enamorado.

No ser sin ti. Poema XIV.

Y ya no sé quién soy,
ni de dónde vengo,
ni a quién busco,
ni a dónde voy.

Solo conozco de aquellos ojos el brillo,
por los que la belleza pasa sin filtro,
a quienes deleitan lo más sencillo.

Me dejé llevar por ella,
diosa del lacio oscuro,
cara de la blanca luna,
de las mujeres, la más bella.

Música. Poema XIII.

Es el último pájaro que cantó
aquella mañana.
Pequeño ruiseñor de alas doradas,
iluminadas por la primavera.

Es el idioma de los dioses,
voces de ritmo acorde,
acordes de tonos dulces,
notas que nos transportan.

Es el sentimiento de la vida,
vida que olvida la muerte
incluso estando malherida,
en ti solo importa el presente.

Es el aire de la tristeza,
es el suspiro del amor,
es el viento que nos reza
aquello que nunca cambió.

Es la fuga del tiempo
que se forma en tu rúbrica,
es el susurro de los hombres,
eres tú, la música.

Oscura belleza. Poema XII.

Belleza de la túnica oscura,
amada por nadie,
destino de todos.
Señal de la vida más pura.

De la nada nacemos,
y de la nada morimos,
final de los destinos,
tarde o temprano nos veremos.

No sabemos del camino,
si aún queda un largo trecho,
no está escrito, no existe el destino.

Y lo único seguro en la vida es el hecho,
de que la muerte llegará, paciente,
a abrazarte, como una madre, en tu lecho.

Mar de la vida. Poema XI.

Quiero volar sobre
las llamas del fuego del día,
y parar en cada piedra
de nuestro camino a reír,
a poner sonrisas al pasado.

Quiero volar hasta que la luz
se apague tras el mar,
hasta que no veamos de ella
más que un reflejo azahar,
luna de las noches en vela.

Quiero dibujar en un papel
la sonrisa de tu cara,
aunque jamás podré cual
la más perfecta divinidad
la creó en ti, belleza natural.

Quiero dibujar sobre la arena
dos nombres y que sean borrados
por la marea, como hace la vida azul.
Que una ola arranque de mi lado
a la más perfecta creación, tú.

Quiero mirar hacia atrás
dentro de unos años,
y saber que esa ola te llevó
a un destino, alejándote de mí,
pero que jamás nos separó.

La vida y el mar,
el mar y la vida.
Un mar tan lleno de vida,
y una vida tan llena de mar.
Mar que ocultas el sol de mi vida,
vida que arranca de nosotros el mar.

Mamá, tú me enseñaste a volar. Poema X.

Viniste al mundo un soleado

día de junio rodeada de amor.

Dispuesta a devolverlo todo

y mucho más, ese día, llegó.

Madre de tres diferentes criaturas,

a las cuales una simple mirada

les sirve para saber el camino

que tu corazón dicta y señala.

Eres la primera palabra 

que aprende un bebé.

Necesidad de ti,

desde nuestro diminuto ser.

Ser adorable con difícil tarea,

la de hacer que nosotros

no seamos presos de la marea,

de una vida de altos y bajos.

El amor personificado.

Un abrazo tuyo basta

para devolvernos la sonrisa,

calmar nuestra sed y tristeza.

Haces que la vida

parezca más fácil.

La iluminas, para nosotros,

con tu infinita bondad.

Ahora que tu trabajo finalizó

es hora de que recibas

a cambio todo ese amor,

que llevas años regalando.

Jamás existirá mujer como tú,

sonrisa de los momentos duros,

maestra de tres cabezas locas,

nos procuraste tres bellos futuros.

En días como estos,

de recuerdos del agua

y memorias de la risa,

debo el mundo parar,

y subirme a la cima de la vida,

a gritar, hasta romper mi garganta, un gran:

¡GRACIAS POR TODO MAMÁ!