Universo interior. Poema XXX.

A veces siento como caigo 

en el abismo de una palabra. 

Me dejo llevar por ella, 

por su posesión macabra. 

No sé calmar su profundidad, 

y me pierdo. 

Siento la minuciosidad 

sin estar muy de acuerdo. 

Y aunque pensemos que somos gigantes, 

seres invencibles,  

no somos más que polvo de estrellas, 

aquellas que, un día, dejaron de ser visibles. 

El universo es demasiado grande, 

incontrolable, salvaje y extraño; 

inexplicable, dicen algunos,  

para un insignificante ser humano. 

Pero el universo no está fuera, 

eso es una mera representación. 

Todos nosotros tenemos 

una galaxia en el interior. 

Vivir para amar, amar para vivir. Poema XXIX.

Sobre la orilla
de tu pelo naufragué.
Dejándome llevar a tientas
por lo que pensé era mi destino.

Con un dedo sobre tus labios
te hice callar.
No quería que saliera de ella
esa maldita frase mortal.

Ya no conocía el significado
de la palabra amor.
Solo sabía de él
que fue a mí a quien mató.

Sentimiento dicen,
quizá también una emoción,
simples reacciones,
partes de la química.

Lo único que sé de él
es que cuando te observo
no puedo evitar que se escapen
de mi boca miles de mariposas.
Piden volar libres,
con el único fin
de posarse en tu pelo,
de hacer de él,
algo incluso más bello.

Lo único que sé de él
es que cuando te observo
no puedo evitar sonreír,
pues en mí provocas la felicidad
de ser alguien en la vida,
de estar vivo y sentir.
La sensación de libertad,
de que el corazón tiene su recreo,
fuera de su cárcel en el pecho.

Y, ¿qué es el amor?
Me pregunto constantemente.
Tratando de buscar
alguna respuesta imprudente.

No hay una definición,
no tiene explicación,
no posee algo profundo,
sino el hecho de mover el mundo.

Aún no estoy preparado para ser preso
del sentimiento creador.
Ni siquiera sé si llegaré a estarlo,
o si él de mí ya se olvidó.

Amor por la vida.
¿Éste era el secreto?
Emoción por vivir.
¿Felicidad y sosiego?
Felicidad por existir.
Sosiego por respirar.
Optimismo irracional.

Hacer de las cosas pequeñas
minúsculas gotas de amor.
Embriagarte de ellas y
paulatinamente beberlas.

Siguen surgiendo preguntas.
¿Qué es vida sino ella?
¿Por qué seguir sin luchar?
¿Esto era por lo que merece la pena?

Ahora el pasado está anclado
a la creación del futuro.
Ahora el presente se escribe
con graffitis en un muro.

Hemos asesinado al amor real,
ahora no sentimos más.
No más que una mera copia barata,
amamos tal y como solemos andar.

Hemos asesinado al amor verdadero,
lo vendimos, presos de la pasión.
Perseguimos algo falso, podrido,
cualquier palabra cantada en una canción.

No nos atrevemos a sentirlo,
y debe ser algo personal.
El amor no se atreve a decirlo,
pero debes saber que él es real.
Atrévete a vivirlo.

Una vida que vivir. Poema XXVIII.

Deja que el viento te guíe a casa,
no luches contra él,
es inútil, es simple naturaleza.

Deja que la lluvia te acaricie,
con sus finos dedos purificantes,
de amor, de agua en superficie.

Luna de mil mares espejo,
enséñame a vivir,
retrátame en tu reflejo,
dame un motivo para morir.

Sol de la eterna llama,
ámame como a uno más,
ilumina mi camino a casa,
pero deja, también, a la oscuridad.

No hagas, señorial muerte,
que me apiade de ti.
Es imposible el verte
como una amiga afín.

No hagas, dolorosa vida,
que te ame sin medir.
Es posible que, algún día,
acabes tediosa en mí.

Déjame vivir en tu belleza natural,
muéstrate ante mí
como pura verdad.

Déjame verte, tal cual.
No te muestres ante mí
en ese disfraz de oscuridad.

Porque el amor al arte no es amor,
es sentimiento, es emoción,
es puro corazón.

Porque el equilibrio con la naturaleza
no depende del que reza,
ni se descubre sobre niebla espesa.

Párate a pensar qué es la vida,
te darás cuenta que fluye ahí,
en ti, sobre ti, escapando
entre tus dedos.
No lo hagas, no pienses,
vive sin pensar en vivir.

Atácame, vida de martirio,
que yo sabré que hacer en ti,
belleza de luna llena, flor de azahar
con olor a jazmín,
para en cada momento establecer
el más justo de los equilibrios.

Pégame con tu realidad,
noquéame, aquí, en la cara,
hazme caer a la lona extenuado,
que el día que esté de ti más cansado,
ese día, podré respirar de ti
la esencia de tu bondad.

Gotas de vida. Poema XXVII.

Dueña de la vida,

cura de la insaciable muerte,

espigas del manantial,

cristal de toda fuente.

Agua.

Mar azul,

lago verde,

amiga del crepúsculo,

rocío sobre el césped.

Agua.

Lluvia de momentos,

salvación en desiertos,

formas arenas

de destinos inciertos.

Agua.

Compañía de tormenta

con rayos del derroche,

arcoiris nocturno,

donde en sueños rompe.

Agua.

Lagos en calma,

hielo en glaciares,

y de ríos afluentes

brotan manantiales.

Agua.

Por ella realizados,

cruzando nuestro corazón,

madre de la creación,

esculpidos el tú y el yo.

Agua.

Porque tú lo eres,

porque yo lo soy,

porque sin agua no sé

ni donde ahora estoy.

Agua.

Tú que lo diste todo por nosotros,

milagro, dicen, de alguna divinidad;

y limpiaste la sangre de nuestras guerras

sin pedirnos la menor de las suertes,

solo podemos observar, allá, en el mar,

la más maravillosa de tus muertes.

Ebrio de letras. Poema XXVI.

Borrachera de tez infantil,
de letras navegantes.
Borrachera de escribir,
de tinta maleante.

Aspecto pendenciero
de aquella horrible letra,
donde se ahogó el problema,
donde murió el primero.

Hoy estoy borracho de vida,
de poesía y de belleza,
de autores clásicos y libros,
también de naturaleza.

Y es que cuando grita,
tan salvajemente,
la vida,
no cabe más que oírla
y embriagarte de su esencia,
derrochando razones
para la escritura,
que fluye con elocuencia.

En noches de tinta con alcohol,
sin miedo a resaca más que a la del mar,
escribiendo sobre papel en la luna,
acariciando sus detalles con mi pluma,
y contando lo que alguien sintió;
olvido quien realmente soy,
recuerdo que formo parte del sol,
transformo mis sentimientos en palabras,
y me encuentro con mi verdadero yo.

Puedo prometer pensarte. Poema XXV.

Puedo prometerte un infinito,
un mar de sueños, el todo.

Puedo prometerte lo escrito,
bañado en tinta, en puro oro.

Puedo dibujar cada curva
de la perfecta sonrisa,
del arco de tus labios carmín.

Puedo dibujar tus ojos,
esferas de nácar, perlas de la brisa,
apuntando directamente a mí.

Todo lo que puedo prometerte
es el universo.
Todo lo que puedo dibujar,
en este maldito lienzo,
es el motivo de tu regreso,
ya que es lo único en lo que,
últimamente,
pienso.

Sueño con volverte a ver algún día,
ante el horizonte de colores del mar,
pero mientras continúa la espera baldía,
prometo pensarte, nada más.

Amor de verano. Poema XXIV.

Nos vimos,
nos acariciamos,
nos sentíamos,
nos abrazamos,
nos mirábamos
sin demasiada medida.

Vivíamos en el exceso
del infinito amor.

Nos gritamos,
nos distanciamos,
nos dañamos,
nos odiábamos,
nos olvidamos
en la dura despedida.

Vivíamos en el exceso
del ahora intenso dolor.

No quisimos ver ninguno
que en aquel amor de verano
ya entraba, implícito,
que todo acabaría temprano.

Le dejamos ocurrir,
sin siquiera buscarlo.
Se nos rompió el amor
de tanto usarlo.

Reflexiones: La belleza de las luces apagadas. Feria de La Línea 2013.

Primero te paseas por la feria alguno de los nueve largos (cortos para algunos otros) días que dura. Te hallas rodeado de luces, música, voces de feriantes, tómbolas, conversaciones a gritos con amigos por el ruido que no permite una clara comunicación, las casetas, el alcohol, los típicos juegos de puntería, atracciones, etc.
Y llega el último día, en el que la tradición alumbra el cielo con fuegos artificiales. Un maravillosamente bello juego de luces y sonidos que a todo ser humano fascina. Te quedas hasta por la mañana para ver el amanecer (con diferentes porcentajes de alcohol en sangre) y después, ya destrozado por la continua fiesta y el agotador último día de feria, acabas comiendo churros con chocolate.
En un lugar en el que todo es felicidad: sonrisas de niños pequeños viviendo su inocencia montados en unos coches de choque y en atracciones varias, parejas paseando por los 'puestos', gente bailando en las casetas, etc. Aquí mismo, en ese mismo lugar, en ese mismo último día de feria, sobre las 8 de la tarde, se suicidó un trabajador del Barco Vikingo. En apenas dos horas la atracción volvía a estar abierta y disponible, casi de tal forma que nadie se dio cuenta de lo que allí había ocurrido. El suicidio de una persona acostumbrada a ver la felicidad de la gente en sus caras de ilusión y miedo. Gente que sube y baja de la atracción durante 9 días. Que salen de ella con la adrenalina por las nubes y con algún que otro mareo. Luces de colores y sonidos acompasados. Sonrisas.
¿Qué le pasó por la cabeza a aquel hombre para quitarse la vida de esa forma tan brutalmente bella y poética? Podría haberse suicidado de otras mil formas diferentes. ¿Por qué buscó ese método? ¿Por qué ahorcarte de tu propia atracción de feria? Son preguntas a las que no podemos dar una clara respuesta. El único conocedor con certeza de éstas es ese hombre. Ese ser humano. Esa persona cuyo cadáver fue retirado y a los pocos minutos la atracción estaba completamente funcional. Minutos. Pocos minutos.
¿Qué puede sentir ahora mismo una persona que se montara en el Barco Vikingo, apenas unas horas después de que uno de los trabajadores del propio se hubiese suicidado allí mismo, justo donde ellos estaban ahora riendo y gritando de emoción?
El encargado de abrir de nuevo al público el Barco Vikingo, ¿pensó realmente en ello? ¿Qué lo motivó a hacerlo? ¿Que continuase la normalidad? ¿El dinero? ¿Ambas?

Es la cara más difícil y dura de la vida. La muerte. Pertenece a la vida. Vive en ella. Nos rodea. Nos embriaga con su aparente oscuridad. Tenemos seguridad de ella, cosa que de la vida no. Contemplamos la certeza de que llegará y que solo es una cuestión de tiempo. A este hombre su certeza le llegó colgado de una cuerda de una atracción de feria a una hora ya tardía (sobre las 8 de la tarde), cuando la feria empezaba a llenarse de felicidad en su último día. El último día de feria. El último día de la vida de esa persona.

El lunes fui a dar un paseo por el recinto ferial. El llamado lunes de resaca. Lo hice ya bien entrada la noche, de luna llena, iluminada por ella y por la compañía. Todas esas luces que hacía menos de 24 horas aún brillaban en los corazones de los ciudadanos hoy yacían apagadas. Paseábamos por calles en cuyos laterales solo había camiones y grúas. El suelo estaba cubierto de cristales rotos y papeletas de tómbolas. De tómbolas que ya no estaban allí. De cristales rotos que darían vivo reflejo de la imagen que podía contemplar. Los pocos feriantes que quedaban, en caravanas en las que habitaban y hacían su vida cotidiana, trataban de recoger los últimos despojos de lo que durante nueve días, y hasta hacía apenas unas horas, había sido una fiesta. Era todo tan deprimente, oscuro, apagado, desconcertante y... bello... Yo allí veía belleza. Sí, belleza. Noche de luna llena. Solo un par de farolas cada 25 metros de caminata y, que iluminaban a tientas, por la altura de los enormes camiones aparcados justo debajo de ellas. La compañía.
La luna y ella iluminaban el camino hasta la playa, cruzando por lo que ahora parecía más un gueto. Un gueto de feriantes. Un gueto de personas que viven como nómadas repartiendo felicidad por pueblos y ciudades. A cambio de dinero, sí. Pero, ¿en este mundo qué no cuesta ya dinero? Anoche viví la cara más oscura de la feria. Anoche viví la cara más humana de la feria. Ésta se quitó la máscara y se mostró como es. Anoche comprobé qué hay detrás de su bella cara de colores y sus sonrisas con un precio de 3,50€.

Te das cuenta de la oscura y oculta cara de la decadencia. Vivimos en una constante imagen irreal de hechos y estímulos. Tapada por una fachada, una imagen, una máscara con un dolar tatuado. Vivimos en una mentira que da dinero. Hemos llegado a ese punto. Nos hemos obstinado a no revelar la verdad, a no vivir en la verdad.

La flor de los 15 años. (A Noe). Poema XXIII.

Pequeño contenedor de amor,
corazón de todo el sentimiento,
cabellos del rojo color,
emoción y juventud sin lamento.

Tu mera existencia divina
nos señala el camino,
es la luz que nos ilumina,
luna de noches sin destino.

Niña, ya casi mujer,
abrazos reconfortantes,
muestras gratas de madurez,
calurosas muestras flagrantes.

En este cumpleaños, este día,
acepta mi humilde regalo,
aunque pueda parecer una carta fría.

Quiero a tus padres agradecer,
el haberte educado así,
pequeña rosa aún sin florecer.

Nacida sin vanidades,
hoy, en este día, en esta vida,
te deseo muchas felicidades.


(A Noe, por su madurez, cariño, amabilidad y su eterna sonrisa. Felicidades.)

Volver a vivir el amor. Poema XXII.

Hoy mi puño cuenta la historia
con su propia tinta oscura,
aquella que tiene la memoria,
la de la palabra más pura.
Despertará a la momia
de la blanca envoltura.

Los ojos callan para no oír,
no quieren volver a tocar,
no quieren volver a sentir.
Silenciaron para no derramar,
lo hicieron para no repetir
y al llanto triste aclamar.

Ellos no quieren volver a ver,
ya les suena este cuento,
y solo da vueltas del revés.
Saben de su final cruento,
de sus heridas sin lamer,
y dónde lleva el amor su acento.

Pero grita el corazón que sí,
que merece otra oportunidad.
Reclama un continuo frenesí,
pues esto le hace vivir de verdad.
Estar toda la vida enamorado,
buscando huir de la realidad.

La razón gira la cabeza,
mostrando una señal de enfado,
Él tiene la exacta certeza,
del error es ya aliado.
No quiere saber, sino callado,
ya espera al que tropieza.

Por ello la boca hoy llora,
por no poder hablar primero,
buscando palabras sin mora,
sin rendirse cual guerrero,
buscando siempre la hora
de poder decir su "te quiero".