Amanecer de agua y olivos. Poema XXXVIII.

Campos ardiendo
en verdes llamas,
enfrentados en el horizonte
a las nubes de plata.

A esas que ya bailan
la danza de la lluvia,
al compás del amanecer
de cabellos rubios.

Fotografías de rayos retratan
la magia de la tierra
que abraza al agua.
Besos de girasoles
y sonrisas de aire gris.

Espectro de azules,
de rayos naranjas y violetas;
explotan en el cielo
y brindan espectáculo
a mi corazón enamorado.

¡Ay! Cielo, cielito...
Entre campos de agua y olivos.

El mundo del revés. Poema XXXVII.

Dibujé el cielo en olas;
y el mar, de nubes alcé,
sin más pena que la gloria
de tener mi mundo del revés.

Encontrado en un mar
de espejos de luna,
donde el cielo envidia ser cielo;
y allí sueña con ser reflejo.

Planeado para salir
de la rutina del azul añil;
ayudado por paisajes
que maravillarían a Dalí.

El día que el cielo
dejó de soñar con serlo;
y el mar no quiso
ser más su espejo.

Ese día en el que la muerte
era vida;
y la vida,
muerte.

El día que dejé de buscarte,
y no quise
quererte.

La vida es soñar. Poema XXXVI.

La vida es misterio.
La vida es luz.
La vida es amor.
La vida es pasión.
La vida es emoción.
La vida es gritar,
y también susurrar.
La vida es sueño,
un sueño
y tener sueño,
y tener sueños.
Sueños delirantes
y sueño de dormir.

Soñar con la vida,
sin sueño,
y vivir con sueños
de vida somnolienta.

Sin sueño podríamos vivir,
pero no sin sueños.
Son ellos los que viven
dentro de nosotros,
soñándonos en el futuro.
Sueños en sueños dormidos.

Soñar es vivir,
imaginar y crear.
Soñar es amar princesas
y derrotar dragones.
Soñar es planear,
volar y navegar
sin necesidad de alas.
Las alas del sueño,
que nos llevan a Morfeo.

¿Es lo mismo soñar
que tener sueño?
¿Es lo mismo vivir
que soñar o es soñar
el propio vivir?
¿Qué es la vida?
¿Qué son los sueños?
¿Son de la vida
los grandes dueños?

Y todo esto
es por tener un sueño,
o por tener sueño.
Quizás solo esté
cansado de soñar
y ambos sueños
se confunden
en mi almohada.
Y es que
ya lo decía Calderón:
que toda la vida es sueño,
y los sueños,
sueños son.

Lluvia. Poema XXXV.

Cientos de balas caen del cielo
a purificar los corazones marchitos
y a dar vida al apagado campo del otoño.
Proyectiles, lágrimas punzantes,
que abren tierras nuevas
al hastío final del verano.

Caes grácil y danzarina sobre mi pelo
y te pierdes en él, como buscando
tu propio sitio, tu destino, la tierra.

Repican las campanas
con tus divinas gotas,
y haces llorar
a quien te mira cara a cara,
haciendo sonreír a las almas.

Despiertas con tu cielo gris
los recuerdos de un pasado mejor
en los paisajes que ahora abrazas.

Me arropas con tu manta cálida,
que cubre hasta el alma,
y adornas el silencio con tu canción
hasta hacerme dormir,
tal vez soñar,
quizás fantasear.

Y no puedo controlarte,
toda fuerza bruta.
Arañazos de diamante
en cristales y ventanas.

Yo no quiero verte,
quiero oírte. Quiero tocarte,
quiero oler tu hierba fresca
y tu húmedo aire,
respirando de él
tu abrazo de libertad.

No quiero tus aguas,
vieja compañera.
Déjame oír tu sonido,
en el gran piano,
de teclas de marfil.
Semicorcheas bailan
al compás de tus gotas,
floreciendo entre ondas
del charco que formas.
Cantan al son del jazz,
y del blues,
silban con el viento materno
que te acompaña en el viaje.
Viento que amortigua
tu troposférico suicidio,
vigilado por las ovejas plateadas
que te lloran.

¿Y qué es la lluvia sino agua?
Y el agua es vida,
y la vida es el camino del amor
y de las espinas.
Y soñar,
y hacerlo despierto.
Lluvia, agua, vida, sueño y espinas.
O solo agua.
O magia.
Esa que me hace creer, gota a gota,
que estás aquí, a mi lado,
con tu cálida humedad
abrazando mis pensamientos.
Bajo el pellizco recóndito de mi corazón
surge la lluvia que te muestra hoy,
mojada, ante mí.

Pequeñas caricias azules,
que recibe la tierra,
con el entusiasmo de un niño
pisando en sus charcos.
Hoy no llueve, llora el viento
que te alejó de mí.

Tú, que de fuentes improvisadas
llenas las calles,
haces salvaje a los ríos,
que rugen y bailan con alegría
esperando la hora de su mar.

Y te fuiste,
cantando tu canción,
a otro lugar,
a silenciar a las aves
con tu propio cantar.
Las pequeñas hojas de la arboleda
dejaste con su llorar desconsolado,
y el viento, tempestad de cambios,
murió silbando la melodía
del amante solitario.

Buscando la esencia. Poema XXXIV.

Gritando al silencio,
para perder la razón
y ganar el sentido
en un único pensamiento.
Observando el abismo
de un camino, trazado
por el dedo del ciego
de amores y soledad.

Qué bello es vivir
muriendo,
nadando en el aire
contaminado de maldad,
respirando mar,
ahogando la pena
en un vaso de cristal.

Que bello es morir
viviendo,
exhalando cada suspiro
de amor y felicidad,
sangrando amapolas
que apuñalaron con letras
la tierra que adoran.

Iré donde la luna,
a acompañarla
en su soledad infinita.
Me alejaré del sol;
punzante brillo
el que sus rayos esgriman.
Emanarán de mí
la luz y la oscuridad;
una sombra iluminada,
un brillo abatido y cansado.
Ambas hermanadas
por el calor del universo.

Sin abogar por lo extenso,
admirando lo minúsculo,
un ojo, de otro, buen socio,
husmeando el detalle,
haciendo tonta la inteligencia.
Reencontrándome con el propio
en la búsqueda de la esencia.

Aires de mar en la ciudad. Poema XXXIII.

Brisa de lindes indómitos
que baña la bahía de la ciudad,
observas las aves a tu lado,
sin detenerte para respirar.

Y es que eres el aire amado,
amante de las caricias a la piedra,
armado de aves y hojas de otoño,
incesante en buscar tu lugar.

Vientos por callejuelas oscuras,
que haces correr en libertad.
De inocentes vidas jugando
con una pelota eres testigo sin más.

Llévate de aquí, de mis calles,
el dolor y la verdad,
deja que el mundo se aclare
y te deje al albedrío volar.

Tú, brisa, que bailas con olas,
tráeme el dulce olor de mi mar,
deja que se lleven los vientos
esta melancolía de mi ciudad.

Deja que el mar inunde esta sala,
que entre en mi corazón la sal.
Yo abriré mi pequeña ventana,
esperando, sin permiso, tu soplar.

Vistes de seda a las aves,
rascas los cielos de la ciudad,
hurgas entre sus calles
haciendo al polvo gritar.

No vueles alto, pequeño ruiseñor,
ven aquí abajo, a la plaza, con destreza,
el pueblo entero ya espera
el abrazo de la madre naturaleza.

Y entre tanto paseo del aire
ya llegó el anochecer a mi reloj,
he de irme al monte, al lugar,
de donde algún día esa brisa partió.

Luna de desengaños. Poema XXXII.

Cayendo en el abismo de un lamento,
profundo cual corazón desgarrado
por el pico carroñero de Cupido.
En el vacío, así me encuentro.

Como en noches sin reina blanca en el cielo,
pájaro azahar de vuelo nocturno,
que se esconde travieso
cuando el padre alcanza el cénit diurno.

Este es el juego de la vida,
aquí solo cabe una opción:
dejarte guiar por el poder
del más traicionero amor.

Yo elegí enamorarme de la luna,
del más pálido y puro rostro
que puede amoldar la belleza;
y de sus cabellos lisos y hermosos.

¿Me equivoqué? Me preguntaba
sin poder obtener una clara respuesta.
Y es que estaba buscándola
en un lago de lágrimas muertas.

Puede que el amor
ya haya acabado conmigo,
pero de él aún obtengo,
de mil fuegos, un abrigo.

Y sin embargo hay esperanza,
ya que las estrellas brillan más
cuando la luna no está.

Me aferro en caminar el sendero
de los alegres, el camino del destino,
la vía de la constancia, en seguir el hilo.

Es el mismo ímpetu que se empeña
en demostrar que sigo vivo,
y que lo sé porque amo.

Hermano (A Jose Rivero). Poema XXXI.

Maestros para nosotros mismos,

alumnos del propio maestro.

Tú lo fuiste para mí con ritmo,

dando lo justo en cada momento.

Sin desperdiciar una gota,

para llegar a lo que hoy somos.

Aquí somos y estamos,

aquí parecemos y padecemos

los estragos de la vida.

Barreras y problemas que 

tu presencia alentadora

despierta dentro del corazón,

esperándote apoyado, más tarde,

en la que, a tu lado, 

parece una fácil solución.

Gracias por enseñarme,

de la vida,

su más rico tesoro:

que su argumento es el amor.

De nuestra propia vida

actores y actrices;

tratando de sentirlo todo,

beber de todos los matices.

Señalando el camino a seguir

en la curva argumental

de una película.

Completando el compás

de un acorde mal tocado, 

y reescribiendo el ritmo 

sobre las cuerdas de la luna 

en el instrumento trasnochado.

Verano lleno de magia

al compás de una guitarra.

Universo interior. Poema XXX.

A veces siento como caigo 

en el abismo de una palabra. 

Me dejo llevar por ella, 

por su posesión macabra. 

No sé calmar su profundidad, 

y me pierdo. 

Siento la minuciosidad 

sin estar muy de acuerdo. 

Y aunque pensemos que somos gigantes, 

seres invencibles,  

no somos más que polvo de estrellas, 

aquellas que, un día, dejaron de ser visibles. 

El universo es demasiado grande, 

incontrolable, salvaje y extraño; 

inexplicable, dicen algunos,  

para un insignificante ser humano. 

Pero el universo no está fuera, 

eso es una mera representación. 

Todos nosotros tenemos 

una galaxia en el interior. 

Vivir para amar, amar para vivir. Poema XXIX.

Sobre la orilla
de tu pelo naufragué.
Dejándome llevar a tientas
por lo que pensé era mi destino.

Con un dedo sobre tus labios
te hice callar.
No quería que saliera de ella
esa maldita frase mortal.

Ya no conocía el significado
de la palabra amor.
Solo sabía de él
que fue a mí a quien mató.

Sentimiento dicen,
quizá también una emoción,
simples reacciones,
partes de la química.

Lo único que sé de él
es que cuando te observo
no puedo evitar que se escapen
de mi boca miles de mariposas.
Piden volar libres,
con el único fin
de posarse en tu pelo,
de hacer de él,
algo incluso más bello.

Lo único que sé de él
es que cuando te observo
no puedo evitar sonreír,
pues en mí provocas la felicidad
de ser alguien en la vida,
de estar vivo y sentir.
La sensación de libertad,
de que el corazón tiene su recreo,
fuera de su cárcel en el pecho.

Y, ¿qué es el amor?
Me pregunto constantemente.
Tratando de buscar
alguna respuesta imprudente.

No hay una definición,
no tiene explicación,
no posee algo profundo,
sino el hecho de mover el mundo.

Aún no estoy preparado para ser preso
del sentimiento creador.
Ni siquiera sé si llegaré a estarlo,
o si él de mí ya se olvidó.

Amor por la vida.
¿Éste era el secreto?
Emoción por vivir.
¿Felicidad y sosiego?
Felicidad por existir.
Sosiego por respirar.
Optimismo irracional.

Hacer de las cosas pequeñas
minúsculas gotas de amor.
Embriagarte de ellas y
paulatinamente beberlas.

Siguen surgiendo preguntas.
¿Qué es vida sino ella?
¿Por qué seguir sin luchar?
¿Esto era por lo que merece la pena?

Ahora el pasado está anclado
a la creación del futuro.
Ahora el presente se escribe
con graffitis en un muro.

Hemos asesinado al amor real,
ahora no sentimos más.
No más que una mera copia barata,
amamos tal y como solemos andar.

Hemos asesinado al amor verdadero,
lo vendimos, presos de la pasión.
Perseguimos algo falso, podrido,
cualquier palabra cantada en una canción.

No nos atrevemos a sentirlo,
y debe ser algo personal.
El amor no se atreve a decirlo,
pero debes saber que él es real.
Atrévete a vivirlo.